Tapa.

Asalto un afamado libro.

Veo las guardas en silencio.

Me salto el prólogo sin pena.

Cazador de un cuerpo de texto.

Su historia empieza a cazarme.

La cubierta dura sobre mi pecho.

Y es tan liviano como adecuado.

Montando un lomo de terciopelo.

Acaricio las costuras hacia arriba.

Mojo mi dedo y paso las páginas.

Un borde, una hoja que me corta.

La sangre para con una chupada.

Será mi mancha y mi ex libris.

Contratapa.

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